ANTOLOGÍA POÉTICA XI

JAIME GIL DE BIEDMA https://es.wikipedia.org/wiki/Jaime_Gil_de_Biedma NOTA/ Estoy leyendo por primera vez a Jaime Gil de Biedma, gran poeta de la generación del 50, al mismo tiempo que leo a Brines, otro poeta de su generación de grandes poetas como José-Ángel Valente, Antonio Gamoneda, Ángel González, José Hierro, Claudio Rodríguez, José-Agustín Goytisolo y tantos otros, y también de grandes narradores como Aldecoa, Umbral, Jesús Fernández Santos, Carmen Martín Gaite, Ana-María Matute y tantos otros. Me remito al artículo de la wikipedia sobre las características poéticas de la generación del 50. https://es.wikipedia.org/wiki/Generaci%C3%B3n_del_50 Sí advierto que la poesía de Gil de Biedma es intimista, lírica, con ciertas preocupaciones sociales y un estilo poético alejado de las formas poéticas tradicionales, es más bien prosa poética, más preocupado por los sentimientos y cómo se expresan que en amoldarlos a la tradición poética. Ha sido un descubrimiento, aunque tal vez no me llegue tanto como otros poetas o tal vez necesite más tiempo y más lecturas. Triste historia (Jaime Gil de Biedma – Paco Ibáñez) De todas las historias de la Historia la más triste sin duda es la de España, porque termina mal. Como si el hombre, harto ya de luchar con sus demonios, quisiera terminar con esa historia de ese país de todos los demonios. A menudo he pensado en esos hombres, a menudo he pensado en la pobreza de este país de todos los demonios. Y a menudo he pensado en otra historia distinta y menos triste; en otra España, en donde ya no cuenten los demonios. Pido que España expulse a esos demonios. Que sea el hombre el dueño de su historia. De todas las historias de la Historia la más triste sin duda es la de España. No volveré a ser joven. Que la vida iba en serio uno lo empieza a comprender más tarde -como todos los jóvenes, yo vine a llevarme la vida por delante. Dejar huella quería y marcharme entre aplausos -envejecer, morir, eran tan solo las dimensiones del teatro. Pero ha pasado el tiempo y la verdad desagradable asoma: envejecer, morir, es el único argumento de la obra. Elegía y recuerdo de la canción francesa C’ est une chanson qui nous ressemble. Kosma y Prévert: Les feuilles mortes Os acordáis: Europa estaba en ruinas. Todo un mundo de imágenes me queda de aquel tiempo descoloridas, hiriéndome los ojos con los escombros de los bombardeos. En España la gente se apretaba en los cines y no existía la calefacción. Era la paz -después de tanta sangre– que llegaba harapienta, como la conocimos durante cinco años. Y todo un continente empobrecido, carcomido de historia y de mercado negro, de repente nos fue más familiar. ¡Estampas de la Europa de post-guerra que parecen mojadas en lluvia silenciosa, ciudades grises adonde llega un tren sucio de refugiados: cuántas cosas de nuestra historia próxima trajisteis, despertando la esperanza en España, y el temor! Hasta el aire de entonces parecía que estuviera suspenso, como si preguntara, y en las viejas tabernas de barrio los vencidos hablaban en voz baja… Nosotros, los más jóvenes, como siempre esperábamos algo definitivo y general. Y fue en aquel momento, justamente en aquellos momentos de miedo y esperanzas -tan irreales, ay- que apareciste, oh rosa de lo sórdido, manchada creación de los hombres, arisca, vil y bella canción francesa de mi juventud! Eras lo no esperado que se impone a la imaginación, porque es así la vida, tú que cantabas la heroicidad canalla, el estallido de las rebeldías igual que llamaradas, y el miedo a dormir solo, la intensidad que aflige al corazón. Cuánto enseguida te quisimos todos! En tu mundo de noches, con el chico y la chica entrelazados, de pie en un quicio oscuro, en la sordina de tus melodías, un eco de nosotros resonaba exaltándonos con la nostalgia de la rebelión. Y todavía, en la alta noche, solo, con el vaso en la mano, cuando pienso en mi vida, otra vez más sans faire du bruit tus músicas suenan en la memoria, como una despedida: parece que fue ayer y algo ha cambiado. Hoy no esperamos la revolución. Desvencijada Europa de post-guerra con la luna asomando tras las ventanas rotas, Europa anterior al milagro alemán, imagen de mi vida, melancólica! Nosotros los de entonces, ya no somos los mismos, aunque a veces nos guste una canción. Las afueras I La noche se afianza sin respiro, lo mismo que un esfuerzo. Más despacio, sin brisa benévola que en un instante aviva el dudoso cansancio, precipita la solución del sueño. Desde luces iguales un alto muro de ventanas vela. Carne a solas insomne, cuerpos como la mano cercenada yacen, se asoman, buscan el amor del aire -y la brasa que apuran ilumina ojos donde no duerme la ansiedad, la infinita esperanza con que aflige la noche cuando vuelve. II ¿Quién? Quién es el dormido? Si me callo, respira? Alguien está presente que duerme en las afueras. Las afueras son grandes, abrigadas, profundas. Lo sé pero, no hay quién me sepa decir más? Están casi a la mano y anochece el camino sin decimos en dónde querríamos dormir. Pasa el viento. Le llamo? Si subiera al salón familiar del octubre el templado silencio se aterraría. Y quizá me asustara yo también si él me dice irreparablemente quién duerme en las afueras. III Ciudad ya tan lejana! Lejana junto al mar: tardes de puerto y desamparo errante de los muelles. Se obstinarán crecientes las mareas por las horas de allá. Y serán un rumor, un pálpito que puja endormeciéndose: cuando asoman las luces de la noche sobre el mar. Más, cada vez más honda conmigo vas, ciudad, como un amor hundido, irreparable. A veces ola y otra vez silencio. De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso, dejar atrás un sótano más negro que mi reputación -y ya es decir-, poner visillos blancos y tomar criada, renunciar a la vida de bohemio, si vienes luego tú, pelmazo, embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes, zángano de colmena, inútil, cacaseno, con tus manos lavadas, a comer en mi plato y a ensuciar la casa? Te acompañan las barras de los bares últimos de la noche, los chulos, las floristas, las calles muertas de la madrugada y los ascensores de luz amarilla cuando llegas, borracho, y te paras a verte en el espejo la cara destruida, con ojos todavía violentos que no quieres cerrar. Y si te increpo, te ríes, me recuerdas el pasado y dices que envejezco. Podría recordarte que ya no tienes gracia. Que tu estilo casual y que tu desenfado resultan truculentos cuando se tienen más de treinta años, y que tu encantadora sonrisa de muchacho soñoliento -seguro de gustar-es un resto penoso, un intento patético. Mientras que tú me miras con tus ojos de verdadero huérfano, y me lloras y me prometes ya no hacerlo. Si no fueses tan puta! Y si yo no supiese, hace ya tiempo, que tú eres fuerte cuando yo soy débil y que eres débil cuando me enfurezco… De tus regresos guardo una impresión confusa de pánico, de pena y descontento, y la desesperanza y la impaciencia y el resentimiento de volver a sufrir, otra vez más, la humillación imperdonable de la excesiva intimidad. A duras penas te llevaré a la cama, como quien va al infierno para dormir contigo. Muriendo a cada paso de impotencia, tropezando con muebles a tientas, cruzaremos el piso torpemente abrazados, vacilando de alcohol y de sollozos reprimidos. Oh innoble servidumbre de amar seres humanos, y la más innoble que es amarse a sí mismo! Jaime Gil de Biedma, Poemas póstumos, 1968 http://olahjl.blogspot.com/2006/07/contra-jaime-gil-de-biedma.html

ANTOLOGÍA POÉTICA X

https://es.wikipedia.org/wiki/Constantino_Cavafis

NOTA/ Conocí a Kavafis por primera vez oyendo cantar este poema a Lluis Llach en un recital que hizo en un teatro de Madrid, allá por el año 1978, creo recordar. Con el tiempo compré un libro con una antología de sus mejores poemas. Para mí este poema, musicado y cantado por Llach, fue una bandera juvenil que me hizo comprender el camino de la vida, antes de convertirme en un guerrero impecable. Esta canción bien podría ser cantada por el guerrero impecable en su camino vital. En estos tiempos de cuchillos afilados que intentan separarnos a todos, trazando líneas artificiales en los mapas, que intentan hacernos creer que los que tienen un color de piel diferente son nuestros enemigos y que los que han nacido en un lugar y hablan una lengua no pueden ser molestados en su sagrado hogar, porque las lenguas y culturas separan, en lugar de unir, debo reivindicar, con tristeza y dolor la fraternidad universal, la raíz profunda que nos une y no aquello que supuestamente nos separa. Para mí el profundo afecto vinculante de la cultura, la literatura, la música, el arte en general, está por encima de cualquier sentimiento de desunión y de odio. Puedo estar muy en desacuerdo con ciertas formas de pensar y de actuar de un fantástico cantautor como Lluis Llach, que inundó mi juventud de canciones, pero esta música, esta canción, esas músicas, nunca podrán generar en mí odio, sino el profundo amor y fraternidad que la belleza, el sentimiento, la música, la espiritualidad, que genera la naturaleza humana que nos une a todos.

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kavafis – itaca – notas – ligea
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—Itaca

Cuando emprendas tu viaje a Itaca
pide que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias.
No temas a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al colérico Poseidón,
seres tales jamás hallarás en tu camino,
si tu pensar es elevado, si selecta
es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.
Ni a los lestrigones ni a los cíclopes
ni al salvaje Poseidón encontrarás,
si no los llevas dentro de tu alma,
si no los yergue tu alma ante ti.

Pide que el camino sea largo.
Que muchas sean las mañanas de verano
en que llegues -¡con qué placer y alegría!-
a puertos nunca vistos antes.
Detente en los emporios de Fenicia
y hazte con hermosas mercancías,
nácar y coral, ámbar y ébano
y toda suerte de perfumes sensuales,
cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.
Ve a muchas ciudades egipcias
a aprender, a aprender de sus sabios.

Ten siempre a Itaca en tu mente.
Llegar allí es tu destino.
Mas no apresures nunca el viaje.
Mejor que dure muchos años
y atracar, viejo ya, en la isla,
enriquecido de cuanto ganaste en el camino
sin aguantar a que Itaca te enriquezca.

Itaca te brindó tan hermoso viaje.
Sin ella no habrías emprendido el camino.
Pero no tiene ya nada que darte.

Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.
Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,
entenderás ya qué significan las Itacas.

C. P. Cavafis. Antología poética.
Alianza Editorial, Madrid 1999.

Edición y traducción, Pedro Bádenas de la Peña

Ulises, atado al mástil, escucha el canto de las sirenas (Cerámica griega)

http://www.pixelteca.com/rapsodas/kavafis/itaca.html

ANTOLOGÍA POÉTICA IX

CANTO GENERAL DE PABLO NERUDA https://es.wikipedia.org/wiki/Pablo_Neruda Descubrí a Neruda en mi juventud al tiempo que compraba todos los discos de Victor Jara y Ataulpha Yupanqui. El mundo era una mierda, pensaba entonces, y sigo pensando, aunque de otra manera. Entonces quería cambiarlo y hasta creía que podría hacerse. Tenía los ejemplos de los maravillosos rebeldes de mi época, poetas, cantantes, cineastas… Compré el Canto General en el mismo tenderete de aquel amable argentino en Argüelles donde compraría mi colección de novela negra de Bruguera, En Busca del tiempo perdido de Proust, El Ulises de Joyce y tantos maravillosos libros que aún sigo teniendo en mi poder. Leí a Neruda con la calma con que suelo leer toda la poesía, un poema o dos diarios, no más, leídos sin prisas, degustando cada verso, profundizando. Siempre tuve un libro de poesía en mi mesita de noche y solía leer antes de dormirme. Me gustaba mucho la faceta de Neruda como poeta amoroso, Cien poemas de amor y una canción desesperada, pero era su obra rebelde y revolucionaria la que me tocaba una fibra muy profunda. El canto general me entusiasmó y por eso agradecí a Mikis Theodorakis que pusiera música a algunos poemas de este Canto. Neruda sigue siendo uno de mis poetas favoritos, su verso es hermoso, intenso, emocional, fuerte, heroico, un verso muy trabajado, con excelente estilo, sólido, que llega al alma, que golpea tu plexo solar, que no te deja indiferente. AMOR AMÉRICA Antes de la peluca y la casaca fueron los ríos, ríos arteriales, fueron las cordilleras, en cuya onda raida el cóndor o la nieve parecían inmóviles: fue la humedad y la espesura, el trueno sin nombre todavía, las pampas planetarias. El hombre tierra fue, vasija, párpado del barro trémulo, forma de la arcilla, fue cantaro caribe, piedra chibcha, copa imperial o silice araucana. Tierno y sangriento fue, pero en la empunadura de su arma de cristal humedecido, las iniciales de la tierra estaban escritas. Nadie pudo recordarlas después: el viento las olvidó, el idioma del agua fue enterrado, las claves se perdieron o se inundaron de silencio o sangre. No se perdió la vida, hermanos pastorales. Pero como una rosa salvaje cayo una gota roja en la espesura y se apagó una lámpara de tierra. Yo estoy aquí para contar la historia. Desde la paz del búfalo hasta las azotadas arenas de la tierra final, en las espumas acumuladas de la luz antártica, y por las madrigueras despenadas de la sombría paz venezolana, te busque, padre mío, joven guerrero de tiniebla y cobre o tú, planta nupcial, cabellera indomable, madre caimán, metálica paloma. Yo, incásico del legamo, toqué la piedra y dije: ¿Quién me espera? Y aprete la mano sobre un punado de cristal vacío. Pero anduve entre flores zapotecas y dulce era la luz como un venado, y era la sombra como un párpado verde. Tierra mía sin nombre, sin América, estambre equinoccial, lanza de púrpura, tu aroma me trepó por las raíces hasta la copa que bebía, hasta la más delgada palabra aún no nacida de mi boca. ALGUNAS BESTIAS Era el crepúsculo de la iguana. Desde la arcoirisada crestería su lengua como un dardo se hundía en la verdura, el hormiguero monacal pisaba con melodioso pie la selva, el guanaco fino como el oxígeno en las anchas alturas pardas iba calzando botas de oro, mientras la llama abría cándidos ojos en la delicadeza del mundo lleno de rocío. Los monos trenzaban un hilo interminablemente erótico en las riberas de la aurora, derribando muros de polen y espantando el vuelo violeta de las mariposas de Muzo. Era la noche de los caimanes, la noche pura y pululante de hocicos saliendo del légamo, y de las ciénagas soñolientas un ruido opaco de armaduras volvía al origen terrestre. El jaguar tocaba las hojas con su ausencia fosforescente, el puma corre en el ramaje como el fuego devorador mientras arden en él los ojos alcohólicos de la selva. Los tejones rascan los pies del río, husmean el nido cuya delicia palpitante atacarán con dientes rojos. Y en el fondo del agua magna, como el círculo de la tierra, está la gigante anaconda cubierta de barros rituales, devoradora y religiosa. LOS LIBERTADORES AQUÍ viene el árbol, el árbol de la tormenta, el árbol del pueblo. De la tierra suben sus héroes como las hojas por la savia, y el viento estrella los follajes de muchedumbre rumorosa, hasta que cae la semilla del pan otra vez a la tierra. Aquí viene el árbol, el árbol nutrido por muertos desnudos, muertos azotados y heridos, muertos de rostros imposibles, empalados sobre una lanza, desmenuzados en la hoguera, decapitados por el hacha, descuartizados a caballo, crucificados en la iglesia. Aquí viene el árbol, el árbol cuyas raíces están vivas, sacó salitre del martirio, sus raíces comieron sangre y extrajo lágrimas del suelo: las elevó por sus ramajes, las repartió en su arquitectura. Fueron flores invisibles, a veces, flores enterradas, otras veces iluminaron sus pétalos, como planetas. Y el hombre recogió en las ramas las caracolas endurecidas, las entregó de mano en mano como magnolias o granadas y de pronto, abrieron la tierra, crecieron hasta las estrellas. Éste es el árbol de los libres. El árbol tierra, el árbol nube, el árbol pan, el árbol flecha, el árbol puño, el árbol fuego. Lo ahoga el agua tormentosa de nuestra época nocturna, pero su mástil balancea el ruedo de su poderío. Otras veces, de nuevo caen las ramas rotas por la cólera y una ceniza amenazante cubre su antigua majestad: así pasó desde otros tiempos, así salió de la agonía hasta que una mano secreta, unos brazos innumerables, el pueblo, guardó los fragmentos, escondió troncos invariables, y sus labios eran las hojas del inmenso árbol repartido, diseminado en todas partes, caminando con sus raíces. Éste es el árbol, el árbol del pueblo, de todos los pueblos de la libertad, de la lucha. Asómate a su cabellera: toca sus rayos renovados: hunde la mano en las usinas donde su fruto palpitante propaga su luz cada día. Levanta esta tierra en tus manos, participa de este esplendor, toma tu pan y tu manzana, tu corazón y tu caballo y monta guardia en la frontera, en el límite de sus hojas. Defiende el fin de sus corolas, comparte las noches hostiles, vigila el ciclo de la aurora, respira la altura estrellada, sosteniendo el árbol, el árbol que crece en medio de la tierra. LA UNIT FRUIT COMPANY Cuando sonó la trompeta, estuvo todo preparado en la tierra, y Jehová repartió el mundo a Coca-Cola Inc., Anaconda, Ford Motors, y otras entidades : la Compañía Frutera Inc. se reservó lo más jugoso, la costa central de mi tierra, la dulce cintura de América. Bautizó de nuevo sus tierras como «Repúblicas Bananas», y sobre los muertos dormidos, sobre los héroes inquietos que conquistaron la grandeza, la libertad y las banderas, estableció la ópera bufa : enajenó los albedríos, regaló coronas de César, desenvainó la envidia, atrajo la dictadura de las moscas, moscas Trujillos, moscas Tachos, moscas Carías, moscas Martínez, moscas Ubico, moscas húmedas de sangre humilde y mermelada, moscas borrachas que zumban sobre las tumbas populares, moscas de circo, sabias moscas entendidas en tiranía. Entre las moscas sanguinarias la Frutera desembarca, arrasando el café y las frutas, en sus barcos que deslizaron como bandejas el tesoro de nuestras tierras sumergidas. Mientras tanto, por los abismos azucarados de los puertos, caían indios sepultados en el vapor de la mañana : un cuerpo rueda, una cosa sin nombre, un número caído, un racimo de fruta muerta derramada en el pudridero. AMÉRICA INSURRECTA NUESTRA tierra, ancha tierra, soledades, se pobló de rumores, brazos, bocas. Una callada sílaba iba ardiendo, congregando la rosa clandestina, hasta que las praderas trepidaron cubiertas de metales y galopes. Fue dura la verdad como un arado. Rompió la tierra, estableció el deseo, hundió sus propagandas germinales y nació en la secreta primavera. Fue callada su flor, fue rechazada su reunión de luz, fue combatida la levadura colectiva, el beso de las banderas escondidas, pero surgió rompiendo las paredes, apartando las cárceles del suelo. El pueblo oscuro fue su copa, recibió la substancia rechazada, la propagó en los límites marítimos, la machacó en morteros indomables. Y salió con las páginas golpeadas y con la primavera en el camino. Hora de ayer, hora de mediodía, hora de hoy otra vez, hora esperada entre el minuto muerto y el que nace, en la erizada edad de la mentira. Patria, naciste de los leñadores, de hijos sin bautizar, de carpinteros, de los que dieron como un ave extraña una gota de sangre voladora, y hoy nacerás de nuevo duramente desde donde el traidor y el carcelero te creen para siempre sumergida. Hoy nacerás del pueblo como entonces. Hoy saldrás del carbón y del rocío. Hoy llegarás a sacudir las puertas con manos maltratadas,con pedazos de alma sobreviviente, con racimos de miradas que no extinguió la muerte, con herramientas hurañas armadas bajo los harapos.

ANTOLOGÍA POÉTICA VIII

AGUSTÍN GARCÍA CALVO https://es.wikipedia.org/wiki/Agust%C3%ADn_Garc%C3%ADa_Calvo Conozco su poesía solo a través de las canciones de Amancio Prada, que como siempre capta hasta el fondo la poesía del poeta al que pone música, convierte el verso en música con tal belleza y con tal autenticidad que siempre prefiero escuchar sus canciones sobre los poemas a los que ha puesto música que escucharlos recitados. La poesía de Agustín García Calvo, a mi juicio, es sencilla, le gusta cantar al ser humano anónimo y las múltiples facetas de la vida con la fuerza y dramatismo de la sencillez, que te golpea a veces como un puñetazo en el plexo solar, pero no duele porque hay belleza, lirismo, sensibilidad y mucho sentimiento. El filósofo, al convertirse en poeta deja de lado los abstrusos silogismos para transformarlos en verso, en lírica efusión de sangre y sentimiento. «Libre te quiero», Agustín García Calvo Libre te quiero Libre te quiero, como arroyo que brinca de peña en peña. Pero no mía. Grande te quiero, como monte preñado de primavera. Pero no mía. Buena te quiero, como pan que no sabe su masa buena. Pero no mía. Alta te quiero, como chopo que en el cielo se despereza. Pero no mía. Blanca te quiero, como flor de azahares sobre la tierra. Pero no mía. Pero no mía ni de Dios ni de nadie ni tuya siquiera. Agustín García Calvo El mundo que yo no viva El mundo que yo no viva lo pensé como cosa extraña, como arca de maravilla. Ay de mi vida Allí ¿sonará la lluvia junto al fuego las noches frías? ¿Tendrá Agosto en el río barcas? Y tú ¿la gentil sonrisa? ¿Brillará en el papel que siembro la negra flor de la tinta? Ay de mi vida ¿Será posible que vengan los amigos y que «Era» digan «un hombre, y te quiso mucho» y «Mucho» llorando digas? Es el mundo que no conozco, Atlántida sumergida. Ay de mi vida. Allí las palmeras echan esmeraldas. Allí las crías del delfín esmeraldas pacen. Allí no hay noche ni día: cuando ordeñan a los rebaños, de púrpura el mar se agría, Ay de mi vida. Más limpio que agua de oro es el mundo que yo no viva: no hay naves de arar espumas ni arado para las viñas; el gran árbol le da su fruto al que el nombre del fruto diga. Ay de mi vida. Ese mundo no es el mío: es el tuyo: el que en tus pupilas hundido está desde siempre y no lo alcanza mi vista. A ese mundo quisiera entrar, antes que suene la hora – ay – de mi vida. Agustín García Calvo Que no se despierte Que no se despierte. La niña que duerme a la sombra que no se despierte; que duerme a la sombra del árbol; que no se despierte; a la sombra del árbol granado que no se despierte; granado de ciencia del bien, que no se despierte; de la ciencia del bien y del mal que no se despierte. Que no se despierte, que siga dormida la muerte; que siga a la brisa del ala la muerte dormida; a la brisa del ala del ángel dormida la muerte; del ala del ángel besada la muerte dormida; del ángel besada en la frente dormida la muerte; besada en la frente del lirio la muerte dormida; en la frente del lirio a la sombra dormida la muerte que no se despierte, que siga dormida la niña, que no se despierte, no. Agustín García Calvo “Un poema” Tú, cuya mano me ha bañado de un fuego transparente las espaldas, cuyos ojos en claros naufragios hundieron algunos principios elementales de mi alma, tú eres mi patria. Tú, que no tienes apellido, que no sé si eres pájaro o si alcándara, que de todos tus brazos las letras de plomo cayéndose han ido, como si fueran nueces vanas, tú eres mis padres y mi patria. Tú, que ni tú te acuerdas dónde tendiste a orear las nubes blancas, que de tantos amores que tienes confundes el nombre de todos los días de cada semana, tú eres mi Dios y mis padres y mi patria. Tú, que tan dulcemente besas que el cielo bocabajo se volcaba, y que no se sabía de quién ya la lengua, de quién la saliva, de puro sabrosa y templada, tú eres mis leyes y mi Dios y mis padres y mi patria. Tú, que apacientas calaveras por las praderas de la verde África y a los rojos leones les echas de pasto as rosas de leche de luna de Nuruquimagua, tú eres mi ejército y mis leyes y mi Dios y mis padres y mi patria. Eres mi ejército y mis leyes y mi Dios y mis padres y mi patria, y el ejército y Dios y las leyes y todas las patrias y padres se creen que tú no eres nada: que no eres nada. Agustín García Calvo

ANTOLOGÍA POÉTICA VII

LUIS CERNUDA

DONDE HABITE EL OLVIDO

NOTA/ A lo largo de mi juventud me hice con antologías de diversos poetas de mi predilección, la mayoría en ediciones de la colección Austral. Luis Cernuda es uno de mis poetas favoritos, junto con todos los demás de la generación del 27, unos más que otros, aunque solo ligeramente. La prueba de lo que me impactó Cernuda está en un poema que escribí con el mismo título que su libro de poemas de 1933, Donde habite el olvido, y que subo a continuación a mi Poemario negro en Algo más que palabras. Es un poeta de la soledad, un tema que a mí nunca me pasará desapercibido porque también es un tema recurrente en mi poesía o como se la quiera llamar, porque nunca tuve claros los linderos literarios. La realidad y el deseo y el amor son temas muy importantes en su poesía, al mismo nivel que la soledad. Como a Lorca su condición de homosexual le marcó y marcó su vida por razones obvias, no eran buenos tiempos para nadie y menos para quienes se salían del camino marcado por los represores del régimen franquista. He releído la antología que tengo un par de veces y creo que ha llegado el momento de hacerlo una tercera vez. Elijo como poema para esta antología precisamente Donde habite el olvido, que siempre me impacta mucho emocionalmente.

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.

En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.

Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.

ANTOLOGÍA POÉTICA VI

DYLAN THOMAS

También fue viendo una película en blanco y negro, hace unos meses, sobre el recorrido que hizo por USA en un viaje de recitales poéticos y alcohol, que me prometí enmendar el terrible lapsus poético que supone para mí no haber leído su obra sistemáticamente. La película se titula Set Fire to the Stars de Elijah Wood. Se dice que Bob Dylan tomó su nombre artístico de este poeta al que admiraba mucho.

https://es.wikipedia.org/wiki/Dylan_Thomas

Y LA MUERTE NO TENDRÁ SEÑORÍO

Y la muerte no tendrá señorío.
Los muertos desnudos serán uno
Con el hombre del viento y la luna del Oeste;
Cuando descarnados y limpios hasta el hueso sus huesos se dispersen,
Tendrán estrellas por codo y pie;
Aunque enloquezcan serán cuerdos,
Aunque se hundan en el mar resucitarán de nuevo;
Aunque se pierdan los amantes, no se perderá el amor;
Y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Los largamente tendidos bajo las envolturas del mar
No morirán a la intemperie;
Aun retorcidos en el potro, mientras ceden sus tendones
Amarrados a una rueda, ellos no se romperán;
La fe en sus manos ha de partirse en dos
Y los han de atravesar males unicornes;
Escindidos los extremos, ellos no se quebrarán;
Y la muerte no tendrá señorío.

Y la muerte no tendrá señorío.
Nunca más gritarán las gaviotas en su oído,
Ni rugirá el rompiente de las olas en la orilla;
Donde alentó una flor nunca más una flor
Podrá elevar su rostro a los golpes de la lluvia;
Aunque estén locas y muertas como clavos,
Las cabezas de los personajes martillean entre las margaritas;
Estallan bajo el sol hasta que el sol se apague,
Y la muerte no tendrá señorío.

AMOR EN EL EXILIO

Ha venido una extraña
A compartir mi cuarto en esta casa, mal de la cabeza
Una chica loca como los pájaros

Acerroja la noche de la puerta con su brazo su pluma
Reducida a su cama perpleja
Burla con nubes invasoras la casa a prueba de paraíso

Y burla con sus paseos el cuarto de pesadilla
A sus anchas como los muertos
O cabalga los océanos de ensueño de las salas de hombres.

Ha llegado poseída
La que admite la burla de la luz a través de la pared que rebota,
Poseída por los cielos

Duerme en su estrecha tumba pero pasea por el polvo
Si bien rabia a voluntad
Sobre las tablas del manicomio gastadas por mis paseos de lágrimas.

Y prendido por la luz en sus brazos al largo y querido fin
Podré sin desfallecer
Sufrir la visión primera que prendió fuego a las estrellas.

ANTOLOGÍA POÉTICA V

T.S.ELIOT
Hace unos meses pude ver en un canal de la televisión por pago una película sobre T.S. Eliot, titulada TOM Y VIV (1994) de Brian Gilbert y quedé muy impactado. Es un poeta al que no he leído sistemáticamente, solo algún que otro poema suelto, pero creo que ha llegado el momento de reparar ese olvido poético que es casi una blasfemia.

https://es.wikipedia.org/wiki/T._S._Eliot

Aquí vamos alrededor del cactus

Cactus cactus

Aquí vamos alrededor del cactus

A las cinco de la mañana

Entre la idea

Y la realidad

Entre el movimiento

Y el acto

Cae la sombra

Porque tuyo es el reino

Entre la concepción

Y la creación

Entre la emoción

Y la respuesta

Cae la sombra

La vida es muy larga

Entre el deseo

Y el espasmo

Entre la potencia

Y la existencia

Entre la esencia

Y el descenso

Cae la sombra

Porque tuyo es el reino

Esta es la forma en que acaba el Mundo

Esta es la forma en que acaba el Mundo

Esta es la forma en que acaba el Mundo

No con un estallido, sino con un murmullo.

ANTOLOGÍA POÉTICA IV

MIGUEL HERNANDEZ-NANAS DE LA CEBOLLA

http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_Hern%C3%A1ndez

Para mí es uno de los poetas más humanos, más sensibles, que más me han llegado, especialmente este poema al que puso música, de forma magistral, nuestro gran Joan-Manuel Serrat. Siempre que leo el poema me siento conmovido, pero procuro escuchar la canción de Serrat que suelo poner en el pendrive del coche cada cierto tiempo. Me encantan los poemas cantados por grandes cantautores, Serrat para Hernandez y Machado, Pablo Milanés para José Martí, etc.

Miguel Hernández

NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.

Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma al oírte,
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.

Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.

La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!

Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!

Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.

Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.

Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

ANTOLOGÍA POÉTICA III

FEDERICO GARCÍA LORCA

No voy a datos sobre este maravilloso poeta del siglo XX a quien todo conoce, más o menos. Tampoco voy a extractar su biografía, que también es muy conocida. En su lugar hilvanaré mis recuerdos personales del descubrimiento de su obra.

Tendría yo unos diez años cuando descubrí su romancero gitano en una maleta de cartón en la que mi padre guardaba algunos libros. Mi padre fue minero del carbón y autodidacta. Sacó el certificado de estudios primarios cuando yo estudiaba en la escuela de un pueblecito de montaña. Era un lector compulsivo aunque poco selectivo, en su maleta pude encontrar desde el romancero gitano de Lorca a Fantomas, pasando por Carmen de Próspero Merimé o así se moría en el frente de Remarque, creo recordar entre montones de libros sin el menor interés. Gustaba especialmente de las novelitas que se compraban en el quiosco, especialmente las de Marcial Lafuente Estefanía, del Oeste, que yo odiaba porque me parecían insulsas y repetitivas.

Leí con asombro el romancero gitano de Lorca. No fue mi primer contacto con la poesía, puesto que en la escuela el maestro nos hizo conocer a Antonio Machado, Jorge Manrique y algunos más. Especialmente me detuve en el poema «la casada infiel» que se convirtió al mismo tiempo en un icono de mi paupérrima y represiva sexualidad adolescente.

Antes de leer poeta en Nueva York, según creo recordar, descubrí el poema Oda a Walt Whitman cantado por Patxi Andion. No he podido encontrar en youtube la primera versión que me gusta más porque recalca con más fuerza los versos. En esta la música ahoga un poco la letra.

Los versos que más me gustan son éstos:

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz, como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.

Ni un solo momento, Adán de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermano Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupadas en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffleurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.

 

ANTOLOGÍA POÉTICA II

ARTHUR RIMBAUD Jean Nicolas Arthur Rimbaud (Charleville, 20 de octubre de 1854 – Marsella, 10 de noviembre de 1891). Escribió sus poemas a los quince años y dejó para siempre la literatura a los veinte. Es uno de mis poetas favoritos. Os dejo el enlace a la Wikipedia para que podáis leer más sobre su biografía. http://es.wikipedia.org/wiki/Arthur_Rimbaud «UNE SAISON EN ENFER» (UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO) «JADIS…» «Jadis, si je me souviens bien, ma vie était un festin oú s`ouvraien tous les coeurs, oú tous les vins coulaient. Un soir, j`ai assis la Beauté sur mes genoux. Et je l`ai trouvée amér. Et je l`ai injuriée. ANTIGUAMENTE «Antiguamente, si yo me acuerdo bien, mi vida era un festín donde se abrían los corazones, dónde todos los vinos corrían. Una tarde, yo senté a la Belleza en mis rodillas. Y la encontré amarga. Y la injurié. Nota: La traducción del francés es mía. Pido disculpas si no es perfecta. _________________

ANTOLOGÍA POÉTICA I

ÁNGEL GONZALEZ

Nacido en Oviedo en 1925. Pertenece a la generación poética del 50. Premio Príncipe de Asturias en 1985. Premio Reina Sofía de poesía Iberoamericana 1996. Miembro de la Real academia de la Lengua española.

Lo descubrí viendo un documental de la 2 de tve.titulado «Esta es mi tierra» donde se hacía un recorrido por la vida y la obra de escritores y poetas españoles. Me llamó la atención que fuera asturiano, como es mi caso, que no hubiera oído hablar de él hasta ese momento y que en el documental aparecieran paisajes de Nuevo México, concretamente de Alburquerque, donde al parecer estuvo dando clases de literatura española al tener que escoger el exilio tras la guerra civil española. Me serví de estos paisajes e hice un homenaje personal a su figura al introducirlo como personaje, Alfredo, en mi thriller «Todos estamos solos al caer la tarde» que se desarrolla en un paisaje muy parecido al de nuevo México.

Estos son los fragmentos de su prosa poética que he escogido. Me encanta su forma de distorsionar el tiempo y que nos permite una perspectiva nueva y original de la vida.

Ayer fue miércoles toda la mañana.
Por la tarde cambió:
Se puso casi lunes…

Del poema «Ayer» de su libro «Sin esperanza con convencimiento».

Ya desde muy temprano
ayer fue tarde.

Del poema «No tuvo ayer su día» de su libro «Prosemas o menos».

No hay nadie que no sepa
que es domingo,
domingo.
Tu presencia de espuma lava,
eleva,
hace flotar las cosas y los seres
en un nítido cielo que no era
-el lunes- de verdad:
apenas
desteñido papel, vidrio
olvidado
polvo tedioso sobre las aceras.

Del poema Domingo, de su libro «Sin esperanza».